La crueldad de la Primavera

Esa lluvia de primavera

gotea incesante

como un peregrinaje en la memoria;

asiente

como el que percibe que no hay nada

pero aún lo siente.

-Lo siento, lo sientes…?-

Se mantiene intacta la figura

silenciosa, calmada, con su voz queda

resonando en mis palabras,

acariciando los caminos recorridos

hace tiempo,

clavándose en la tierra de las manos

donde debían florecer flores,

pero están muertas.

Esta es la verdadera crueldad de la primavera:
que ella esté aquí, que de nuevo florezca,
y que tú

no puedas verla.