jueves, 8 de febrero de 2018

37 siglos en un día

no sé cuánto hace que te lloro
¿nos han robado los colores?
tengo un mar opaco
un lluvioso ocaso
y arena en los ojos

huelo a piel muerta
a beso suicida por falta de labio
y rozando la vida
una áspera caricia
en la llaga abierta

es una esperpéntica función
la de vernos destinados al olvido
y masticar el barro
y ser sólo un desgarro
atado a la razón

no sé cuánto hace que te lloro
y ni siquiera estoy segura
de si te lloro a ti o a mi propio corazón

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