Agujas

No me importa arrancarme la piel

para sacar toda la incertidumbre

que golpea mis sienes a diario.

Pero no te creas, que ya lo hago con arte,

sin dejar siquiera manchas de conciencia

en la alfombra que viste esta memoria emocional.

No, ya me he curado de esos recorridos

que no me llevaban a ninguna parte,

de luces y sombras que sólo jugaban

a hacer enloquecer un amor

conjurado siempre bajo sospecha.

A ratos me tiembla la ira entre las manos

que se muestran tan deshechas,

que no sabrían ya cómo agarrarte.

Lo que hay detrás de este mal rato

es sólo un recuerdo desafinado

que no entiende de promesas nunca dichas.

Me dedico a revolver los armarios

para arrancar los últimos rayos de luna que guardaba

para poder verte en la oscuridad,

y a medida que se van,

algo se retuerce en el medio de ti mismo,

mi calor desvanecido, mis ansias de llamarte,

el terror tan arraigado de sentir esta miseria

calándome los huesos

y reduciendo al mínimo mi voracidad.

Es una muerte que llega a paso lento,

unas agujas que no voy a malgastar

hasta que dejen mi luz hecha jirones;

que la vida me es más vida en la oscuridad,

y he caído ante todas tus condiciones.

He olvidado cómo volver a andar.