El tren siempre llega con retraso.
Como Penélope espero en el andén.
Una cena indebida,
quimera triste que sonríe viva.
Las manos tiemblan bajo las palabras
sujetando la eterna promesa.
Un susurro se esconde tras la niebla:
el verso vivo.
Cualquier atardecer arropado por el sueño
tiene permiso.
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