Y ahora se pone a llover...

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Yermas

febrero 16, 2025

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Desde que vive la ausencia

en estas manos,

todas las palabras me parecen yermas.

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Dónde quedó el amor

Dónde quedó el amor que nunca hicimos, dónde los relojes detenidos y las gotas de sudor sobre la piel... He llorado recuerdos, tiempos y días agotados de vivirse. Se han muerto las llamas de mis labios, se han quebrado bajo un aliento helado; el beso en el costado del alma caída... La culpa la tuvo la lluvia, que bebió para olvidar y se hizo lágrima en vida. Y se hizo deseo, y se hizo amor, y se hizo herida. Memoria sensorial el roce de las pieles transparentes, los suspiros -de tu boca a mi boca, nuestro poético escudo- y el susurro de un febril para siempre que nunca ocurriría, pero el cuerpo, ay el cuerpo... preso del éxtasis lo creía. Dónde fue el amor que deshicimos... que en la belleza de ese mar nos dejamos arrastrar a la deriva de tanto que nos quisimos; y al volver a andar, la puerta cerrada, ráfaga de aire, temblor, final, y dos nadies que, a pesar del ardor, nunca más volvieron la mirada.

Agotar las reservas

Sentirse vivo no tiene nada que ver con estarlo. Estoy viva. Los ríos de viento despeinan mi tiempo a marchas forzadas mientras camino en contra. Pienso si agotar las reservas para acortar los años realmente puede servir de algo. El paraíso en el que nunca creí se esconde en el fondo del fondo, y hay que bajar para encontrarlo. En la luz oscura que surge de madrugada como una aurora descolocada como una nebulosa de imágenes que pende del hilo de la esperanza. No hay más milagros que sentir la piel erizada por las emociones. -Me erizas la piel, por favor? - Vivo en el reparo por las cosas buenas que suceden a las malas que suceden a las buenas. Y se erige cierto mal vencedor cuando la distancia nos hace vernos distintos cuando en el fondo, somos parecidos. No es lo mismo sentirse vivo que estar vivo. Y aunque yo no marco los movimientos de la partida, sé que el asedio es imparable. Voy a jugar a sentirme viva en luga...

Réquiem

He apagado las luces y con sabor a saliva amarga en la garganta me decido a colgar los pasos al otro lado de aquí. A pesar de la falta de fuerza, aprieto mis sienes con las manos para sacar de mi cabeza el canto de cisne que resuena lejos, muy lejos... justo dentro. Es la primera vez que escribo con un cuadro propio en la mente; se ve el mar desde una ventana suburbial que huele a desequilibrio. Ahí asoma un rostro seco, casi inexpresivo, acordonado contra una vida que desconoce, a pesar de llevar cuarenta años en ella. El rostro sigue vivo, lo juro, aunque no lo parezca. Escribo y me detengo en cada coma, en cada letra rota que me grita que esa no es la forma. Puñetazo en la mesa, trago largo de algo muy helado para que los latidos se repongan y ojos cerrados dos segundos, tres, sólo un momento que incomprensiblemente parece eterno. Suspiro. Regreso a la hoja en blanco herida de recuerdos. Pap...

Donde duerme el sauce

esa esencia... reminiscencia de una sombra y el suspiro postrero de endiablados recuerdos si del balcón cuelgan los silencios, la taza humeante, el aroma pálido del cielo... ¿dónde fue que fui para no ser yo? Ahogo los rezos en el licor amargo, si ya no hay creencias donde esconderse -no escuches, no escuches- se corta la voz y el llanto es el sueño lanzado al río donde duerme el sauce

Adioses infinitos

De calles grises y gente gris, empatía romántica que anega el alma. Milagros de la palabra. El alma colgando de un hilo, un vaso de vino y el recuerdo vívido que avanza. Las bromas de la vida, esperar, esperar siempre lo que no debería. Cuestionar el corazón sólo hace el camino cuesta arriba. Y en una innegable salvedad, apurar el último rayo del día para reconocerte una vez más; hay una sombra que revolotea, ¿eres sombra? ¿eres alma todavía? El cielo negro estalla en carcajadas, nadie conoce la piedad. Es vital, de vez en cuando, restaurar el techo emocional. Adorar las noches en vela, los relojes parados, los amores sin futuro, tan acostumbrados a ser pasto de poemas. Arrancar las cortinas que entorpecen la vista, vestir las paredes de luz blanca, dejar empapados los papeles y dejarse morir en un ataque de conciencia apátrida. Sacar ese nudo, recomponer viejas letras y sentir el abrazo de la insensatez. -La locura alimenta- Pero poco después llega el día. ¿Y cómo vaciarte cuando...

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