Sol de invierno

Miro dentro,

-justo donde deberíamos estar-

y todo es un sol de invierno

que no calienta.

De las siete flores,

sólo quedó una recogida en la memoria:

un pequeño beso súbito

que conservó los colores

del silencio roto

que nos pausó la vida. 

Y aún te quiero,

aún,

vida mía...

Tus palabras temblando en mi voz
todavía...

cielo azul,

corazón

y herida.