Mañanas

Esas mañanas de lluvia delicada

escenificando meses eufóricos;

andares alegres, seguros, perfectos

en un maravilloso aislamiento.

Hoy camino, pasos desdentados

que vacilan al girar la esquina.

Se doblan las rodillas

y pienso en sentarme en la orilla

del camino

antes de caer.

Me hablaste de amor una vez,

y al creer que era cierto,

me alcé en todo mi esplendor,

floreciendo palabras de los dedos,

magia dormida que se desesperezaba

con una nueva voz.

Me la prestaste, recuerdas?

La tuya, que salía de mis labios

como un amanecer continuo

y en una niebla fina

que no le importaba si no entendía,

porque sentía,

porque vivía,

porque sabía

que había cielos

más allá de las paredes.

Pero vino el tres, el dos, el uno,

y con ellos el sepulcro de tantas flores amarillas,

de tantos versos dirigidos a conciencia

a una incertidumbre

que, admitámoslo,

en cierto modo nos entretenía.

Y hoy me veo viviendo mañanas que no reconozco,

estas mañanas de tormentas abstractas

escenificando meses acotados

por una oscuridad abrumadora.

Me devolviste al mundo con un silencio,

ahora esta voz es atronadora

ahogada por su propio estruendo.