Cómo

Cómo,

entre letras y dibujos configurados

por imágenes y frases personales,

cómo hago para que te lleguen

los susurros estáticos que me pueblan por dentro.

Elimino de mí toda cordura

y la tiro sin más por la ventana,

resbalando por ese muro blanco

que se acerca a tu casa.

Entre armonías disonantes,

me quedo dormida recordando

un aliento de vino amargo.

Y en una ensoñación desmaquillada

de mentiras y licencias publicadas,

corro sin pausa hasta tu puerta.

Pero no 
se 
abre.

No tengo manos para llamar

y no se abre.

Escupo cierta furia

y a tientas intento introducirme

en ese pequeño espacio de locura

que atesoras

detrás de tus ojos negros.

Jamás sabré si logré entrar

en esos pensamientos impuros,

pero guardo en un sobre ese deseo

inconfesable, irreverente,

para enviártelo sin remitente

cuando la tormenta haya empezado.